Wer ganz nach oben will, sollte sich eines abgewöhnen: Gefühle. Nicht die vorgetäuschten, die sich auf Bühnen und Parteitagen gut machen, sondern die echten – jene unordentlichen, unberechenbaren Zustände, bei denen ein Mensch plötzlich wichtiger wird als das Organigramm.
Man muss sich nur ansehen, worüber die Mächtigen dieser Welt zuverlässig stürzen. Den langjährigen Nvidia-Chef Jensen Huang, eben noch als unantastbarer Übervater einer Vier-Billionen-Dollar-Maschinerie gefeiert, hat am Ende kein technischer Rückschlag und keine Kartellbehörde zu Fall gebracht, sondern ausgerechnet die älteste menschliche Schwäche: Affären, Nähe, heimliche Verstrickungen und (vermutlich) schlichte Liebe. In der Schweiz reicht es schon, wenn sich zwei Bundesrichter ineinander verlieben und zusammenleben – selbst wenn sie in getrennten Abteilungen sitzen, gerät die Republik in Schnappatmung. Das System verzeiht vieles, nur keine Loyalität, die nicht durch einen Dienstvertrag gedeckt ist.
Denn Liebe ist aus Sicht der Institutionen ein Sicherheitsrisiko. Sie lässt sich nicht verbuchen, nicht regulieren und nicht per Compliance-Richtlinie einhegen. Wer liebt, redet vielleicht beim Abendessen zu viel, verschiebt Prioritäten oder entzieht sich der totalen Kontrolle seines Apparats. Deshalb wird das Herz im Zweifel wie ein Störfall behandelt: sofort isolieren, untersuchen, rausschmeißen.
Ganz anders sieht die Sache aus, wenn die Gefühle draußen bleiben und stattdessen sauber fakturiert wird.
Dann dürfen Brüder auf verschiedenen Seiten desselben milliardenschweren Rundfunkmodells stehen – der eine entwirft das Gutachten, der andere nickt es Jahre später am Bundesverfassungsgericht ab –, und niemand erkennt auch nur den Hauch eines Interessenkonflikts. Schließlich gibt es Aktenzeichen, Gutachten und Paragrafen. Alles trocken, alles nüchtern, alles unverdächtig.
Dann darf ein ehemaliger Finanzminister nach getaner Arbeit für Millionen durch die Vortragssäle genau jener Finanzbranche tingeln, über deren Regeln er zuvor entschieden hat. Das nennt sich dann nicht Schmiergeld, sondern Marktpreis für Expertise. Kein Koffer unter dem Tisch, keine heimliche Nachricht, kein emotionales Risiko – nur ein ordentlicher Vertrag mit Steuernummer.
Da dürfen die Richter des Bundesverfassungsgerichtes regelmäßig mit der Flugbereitschaft der Regierung zum Essen mit den amtierenden Regierungsmitglideren fliegen – und keiner erkennt auch nur den Anschein einer Merkwürdigkeit, wenn die Entscheidungen ziemlich regelmäßig im Sinne der Regierung ausfallen.
Da darf eine EU-Kommissionspräsidentin Milliarden per SMS ihrem Busenfreund, dem Pfizer-CEO, zuschieben und trotzdem wird ihr regelmäßig das Vertrauen ausgesprochen.
Da darf ein ehemaliger Bankkaufmann Milliarden in den Sand setzen und dabei seinem „Ehemann“ auch noch unter der Hand Aufträge zuschieben – und wird trotzdem als potentieller Kanzlerkandidat späterer Jahre gehandelt.
Und während in Berlin und Brüssel Heerscharen von Interessenvertretern Millionen bewegen, Gesetze weichspülen und über ein fein geöltes System aus Beratermandaten, Parteisponsoring und diskreten Netzwerken Einfluss kaufen, bleibt der Betrieb meist erstaunlich geräuschlos. Selbst dort, wo aus Lobbyismus handfeste Bestechung mit Scheinfirmen, Kaviar und Bargeldkoffern wird, braucht es oft Jahre und Zufälle, bis überhaupt jemand stolpert.
Die eigentliche Moral unserer Zeit lautet also nicht, dass Macht korrumpiert. Sondern dass sie nur die falsche Art von Schwäche bestraft.
Wer sich auf das schmutzige, aber geschäftsmäßige Spiel aus Einfluss, Honoraren und stillschweigenden Gegenleistungen einlässt, gilt als Profi. Wer dagegen so töricht ist, sich wirklich zu verlieben, hat die wichtigste Regel der oberen Etagen nicht verstanden: Am Geld darf man sich die Finger schmutzig machen – nur nicht am eigenen Herzschlag.